Cowboy solitario

de camino a la esperanza.

Cowboy solitario,

el tiempo será balanza.

Pensaba que tenía tan poco qué decir, que poco podía contar, y de ahí el silencio. Después pensé que podría ser el pródromos de una larga lista de infecciones simultáneas, muchas batallas por desgranar, hechos atascados en un mismo orificio que sirve de entrada y salida.

Indigestión.

Ya he usado a Dalí, Rachmaninov, Borges, Tchaikovsky y a El Bosco para autoestimularme, provocarme el vómito de sensaciones, una diarrea mental de ideas, brain-stormy-weather…

Y sí, llueve. Pero no moja.

Perdí más de lo que expuse. El examen y, posteriormente, la tranquilidad han erosionado lo que dejé desprovisto.

Desorientada, desintoxicándome y sin abstinencia, sin pulsión.

Des- y sin. Lo que no es, lo que está vacío de lo que había.