Inquietud ¬ incertidumbre ¬ Mis Incoherencias… El amor llamando a la puerta, cuando todos hablábamos de otro tema. Salvedad extrema, estados de alarma, call me irresponsible, baby… Sociedad al Treding topics de tendencias, y yo sin un viento definitorio, ni una brisa pasajera. Iglús sin primavera. Silencio disolviendo lágrimas ya inocuas, tranki que no hacen daño… no manchan, ni queman… sólo quieren jugar. Socarronas. Entre algodones, una tristeza funcional. Con un puñado de frases que no son mías, una expresión facial mimetizada, y metáforas con los bordes amarillentos y ese olor rancio de billetes pasados. Trazos largos, como jirones de ropas desgastadas al viento. Sin saber muy bien qué hacer, hacia dónde soplar. Y entre mil posibles destinos, en lo más intermedio de todos mis vectores, entre nostalgia de actos adultos y contabilizados, ésa de la madurez, melancolía bien vista, beba con moderación la droga estatal… recuerde con moderación todo eso que todos perdemos alguna vez… y bienvenido al estado adulto. Y mientras daba vueltas sobre mí misma, como perro antes de echarse en la esterilla, el amor llamó a la puerta, cuando todos hablábamos de otro tema. Y los demás… los demás que aguanten.
Hay un papel con jirones de todo lo que echo de menos de ti, roto, rasgado por lo incisivo de extrañarte, consumido por partes, de lo ácida que es tu ausencia, de los besos no consumados y acumulados, con tinta vomitada, por lo indigesto que es el mundo sin ti.
Hay un papel al que recurro, manchado de mis anteriores visitas, de tus coincidentes huídas; un papel revuelto de sensaciones sin palabras, por lo indescriptible que es recordarte y no tenerte delante, porque no sé quejarme de otra manera, sólo tomando la pluma negada a escribir y forzarla a que fluya su negrura, y descargo con ella la violencia de no tenerte, penetrando el metal en el papel, y en el siguiente, en el subyacente, en los sucesivos, y en cada punto y seguido se detiene, quejosa, quejica, sin tinta, y comienza de nuevo el remolino de querer decirte algo, de lastimarme la piel que grita por tus manos, eso de desear y no poder, el egoísmo de mirarme el ombligo, y hago concéntricos círculos sin objetivo, consecutivos y sin levantar la línea, los llaman remolinos…Para mí es todo lo que no tengo contigo, que hasta eso extraño, hasta los momentos no compartidos.
Brotaban lágrimas sin un gemido que las acompañara, sin quejidos por ahogar. Eso no era llorar. Sino dolerse.
Selfservice era un anglopalabro que resumía demasiadas cosas en mi vida. Conjugaciones viciadas de reflexivos, acciones con colmo de reflexión. Reflex™, para evitar el dolor. Y si reflexionar es volver a flexionar un pensamiento, “extenderme” sobre lo que pienso… ¿eso cómo se llama?
– Eso te lo digo yo: Enrollarse como una persiana.
No, no, debe de ser otra cosa, digamos que extenderme pudiera ser “divagar” sobre lo que pienso, por eso los divanes son para tumbarse y pensar en nada en concreto.
– ¿Decías que llorabas?
Eso ya no importa. No sé para qué te pago, no te has enterado de nada.
El tema procede de la BSO de Rocky, no sé si de I o III, los álbumes están mezclados en mi mente. Y sí, Rocky reflexionaba.
Brotaban lágrimas sin un gemido que las acompañara, sin quejidos por ahogar. Eso no era llorar. Sino dolerse.
Selfservice era un anglopalabro que resumía demasiadas cosas en mi vida. Conjugaciones viciadas de reflexivos, acciones con colmo de reflexión. Reflex™, para evitar el dolor. Y si reflexionar es volver a flexionar un pensamiento, “extenderme” sobre lo que pienso… ¿eso cómo se llama?
– Eso te lo digo yo: Enrollarse como una persiana.
No, no, debe de ser otra cosa, digamos que extenderme pudiera ser “divagar” sobre lo que pienso, por eso los divanes son para tumbarse y pensar en nada en concreto.
– ¿Decías que llorabas?
Eso ya no importa. No sé para qué te pago, no te has enterado de nada.
yatrogenia 